Al pisar la Isla de Pascua, la brisa marina me transportó a una antigua sensación de soledad. Desde el cráter Ranokau, contemplando las estatuas moai dispersas, aquellas figuras inacabadas parecían aferrarse a la roca, como si el tiempo se hubiera detenido de repente. A las cuatro de la mañana, agachado en Ahu Tongariki, esperando el amanecer, mientras las siluetas de quince moai se bañaban en la luz dorada y rojiza del alba, alguien detrás de mí sollozó suavemente: una sensación sagrada indescriptible. El guía señaló las pinturas rupestres erosionadas tras las estatuas y dijo: «La llamamos la "cueva caníbal", pero nuestros ancestros no comían carne; comían recuerdos». Finalmente, descalzo en la playa de Anakena, la arena rosada del coral acariciaba mis pies mientras las olas me envolvían los tobillos, y de repente comprendí por qué los isleños decían: «Los moai no son reliquias; simplemente se dirigen a su tierra natal, regresando a casa para siempre».